Boas férias, amigos!

Fiquem bem! Sejam felizes na medida do possível, tal como eu ... Até ao regresso! Beijinhos, abraços e cumprimentos a todos!
Sempre grata pela vossa presença!
PN

A visita habitual

                               Surrealista - Tomasz Alen Kopera

A casa grande roda na curva da tarde,

a  única árvore a sudeste resvala lânguida no centro do jardim.

É domingo, chapéu em bico cinza

cinza nostálgico, um abraço sem enlace,

um choro de menino,

compasso rodado do dia, dentro de um cestinho, um deserto longínquo

sem perigo e sem destino…

A casa cerrada, sem gente, sem nada,

cílios colados, entorpecidos,

A dona enferma, maleita bicuda, foi embora, dizem que partiu…

para o céu dos bonzinhos

E nunca mais a casa grande se abriu…

ficou assim, cismada, silêncio surdo

não dá por nada!

É domingo, chapéu em bico cinza,

uma promessa resignada, em vigília demorada…

e a casa sobe calada , tão penosamente…

Rente à parede encostada, só há uma flor incendiada…

as outras, as outras … estão-se a ir caladinhas

Não há bebedouro… não há sacio…

Apenas a sombra pesada da idosa vizinha, espreita debruçada a moradia,

outrora acordo de paz amigável entre as duas…

Antigamente cheia de gente, farta de tudo… agora sem nada…

Alguém podou a árvore com copa carregada…

as flores maduras  já se haviam atirado para o pátio exterior, 

para a estátua do rapaz de pedra branca,

 para a rua, atropelando-se nos pneus dos automóveis…

 Vinham surgindo outras lâmpadas nas pontas dos ramos…

A velha senhora apraz-lhe ficar ali,

observando minuciosamente  o que se vai lentamente finando

…e o muro a esfriar-se

Ela fica assim; extasiada com a ideia de um paraíso próximo,

depois, alegre com a visão, afasta-se; os passinhos morosos, picados,

desconcertados, desacertados;

escadas rolantes confusas, a mão trémula sentada… sobre uma tarde

que não pára de carpir de tão mal amada.

PN

Convida-me e vou contigo...

Convida-me e vou contigo

Hoje sim, hoje, mais que ontem… há sol,

colossal, descomunal , fartura, teimosia de claridade.

As sombras marcam compasso…

ainda não se levantam do chão

nem turvam a nossa visão!

Embarco contigo, agora.

Partamos, dia adentro, noite fora

 sigamos e despertemos os sentidos quase murchos

e desaprendidos...

Bebamos a água fresca da velha bilha;

ainda há céu para nós…

Atentos ao pincel espetado na atmosfera...

as nuvens tingidas...

 a abóboda lambida de uma ponta à outra daquele azul perfeito,
espevitado

espelhado em nós…

Um azul desperto e aberto como o meu coração.

 PN

Insónia efervescente

Meus olhos ardem como círios piedosos…

Ai estes olhos  escancarados em noites de todas as luas,

cobertos de resina, nuvens de mudança sinalética.

Olhos febris, retina fossilizada,

putrefacção da camada vegetal das pálpebras,

cílios sacudidos pelo desassossego de um vento interior

olhos lacrimosos, sem sorte e sem norte.

Cristalino prismático, pedrado, partido, no eixo da insónia

E as pupilas dilatadas, semáforos vermelhos, estáticos,

acesos , avariados …

Na eternidade do tempo, os ponteiros gotejam à passagem pachorrenta na curva do relógio… e derrapam até ao fundo da memória…

Sempre o mesmo cansaço, enferrujado, e as rodas da carruagem vão estalando cobertas de artrose, e a cervical vertical não dá paz ao sono que tarda.

E meus olhos, pobres olhos, à  fornalha do lixo condenados, a queimar, a queimar…

Atiram-lhes para cima com radioactividade pura, uma poeira granulada, incomodativa

Socorro-me aflita de uma baforada de ar puro, de uma qualquer boca;

um doce, um beijo sem ser enganoso, sem ser amargo, sem ser carregado, sem ser penoso.

O sono? esse, não passa à  minha cabeça descoberta, um soluço magoado sai dos meus lábios,  névoa enrolada  sobe à vista escravizada .

Debato-me, adejo e fico a aguardar enferma pela claridade da madrugada.  

                                                                                                                                    PN

                                                                                                                                           

  Pinturas de Andrew Salgado

Alinhavo sobre o joelho

Alguém muito próximo e com raízes católicas presentes , disse-me isto em conversa:
" O inferno está calcetado com cabeças de padres"

Foto:NET

Alinhavo sobre o joelho

Uma escola que não defende os seus professores, é como um pai que não defende os seus filhos, é como um governo que não defende o seu povo
                                                                                                                                                          PN

Depois de mim

                                        "A morte de Marat" por Jacques - Louis David 1793 

                                         ( Outra versão encontrada na NET) 

Depois de mim, máquinas  e homens

hão-de rasgar novas estradas

novos caminhos e outros abismos.

No lugar dos postes de luz

santos mártires de braços abertos

olhos enfermos, fixados em nós

confusos  e desorientados…

…cordões ao pescoço com santas desoladas,

cabeças erguidas,  em oração lavadas

Alguém me há-de atraiçoar

desamparada, nos  tropeções da queda ,

 por fim, o corpo há-de terminar

na fundura do pó e do nada;

a alma, se destinada a se salvar, buscará o tal sagrado lugar…

    

( Inspirado num sonho)

                                                                                   Delta Nascimento (através do Facebook)

Nota: a fotografia seleccionada é da autoria da pessoa que escreveu o poema