Sete e trinta da manhã

Quando os tapassois se abriram, havia  um espesso  esborratado  cinza, um denso e estático nevoeiro. Quase rente aos meus olhos, passou uma gaivota pequena, arrepiadinha, a fugir do pó ralo da chuva...

Alcovitas

 

Mesmo por trás dos prédios, 
a caminho da reta final da  tarde
Inesperadamente
surge um clarão
estala em unhadas de brilhos
Aquele  repentino apogeu
 perturba a visão dos factos
Logo de seguida esmorece
Arrefece o ânimo das alcoviteiras
Mas o vício não cessa
A obsessão teima em voltar indefinidamente,
até sacode as  pulgas sardentas dos entrefolhos
A raiva, o riso, a vingança
Pequenez sinistra  
de quem morre
antes da morte.