Foto-PN
…na pressa…na pressa….os pés têm pressa…
os sapatos…os sapatos pesados e gangrenados
puxam o passo para o fundo, fundo, fundo….
a lama viscosa trava a passada,
o sujo resvala
os pés rolam , rolam… nos sapatos apertados de solas batidas
ai os sapatos andrajosos
atiram o esqueleto à cama
e o combalido sono serve-me um chá morno,
uma chávena abocanhada e encardida
antes mesmo dos delírios nocturnos
Quando a tampa do quarto se abre…
lá por cima, volteiam pássaros sem norte… pássaros que sondam
o mistério da morte
Meus olhos doridos e pedrados de insónia
bocejam copiosos na demora,
estafados de bater na mesma tecla; em surdina, em som
esbracejado,
em gritos brandos, em
brados coléricos…,
sofrida retina, estala em fissuras crispadas de pesar
sonolência tardia… o repouso que não chega
a paz desejada… remota, sempre afastada…
Os pássaros descem, percorrem o quadro, esboçam linhas
curvas
voos rasos à minha volta…
Masco a poalha amarga das visões trágicas… cenas sem
remédio, irremediavelmente perdidas,
outras; luzes, de grande porte, desmedidamente cintilantes;
o doce a derreter-se na saliva … uma pequena luz bruxuleante
dentro da boca…
É hora… e os pássaros… os pássaros levam o meu espírito com
eles…,
eles sabem, sabem onde depositar, no lugar que perpetuamente
sonhei.
PN
